UNA OBRA UN ARTISTA

El ritual de la primera estrella

Entre las hojas dormidas de otoño, abre paso una mujer con patines. Su figura - delgada línea que juega a escapar del último sol de la tarde - empuja un carrito con criaturas que vuelan.   Atrás quedaron el punky, los nenes, el skater, la mujer con carterita. Atrás quedó también Fernanda frenética y la mancha a toda hora.

Siempre niña,  su cuerpo avanza por el Planetapatín. Recorre las calles de plátanos y jacarandá, refugios antiguos convertidos en los mejores confidentes. Le gustaría tanto quedarse bajo esas ramas que guardan todos los ruidos de la ciudad. En otro momento, se hubiera detenido a pensar en sus colores obstinados o en la extrañeza de su olor.

Pero ya no puede perderse el ritual de la primera estrella: Arrorró mi niña, arrorró mi sol duérmase pedazo de mi corazón. El fin del paseo marca el tiempo sagrado del sueño. Allí comienza el territorio de la infancia compartida donde las palabras suenan distinto sin el brillo del sol. Siempre niña, su cuerpo avanza y ya no se acuerda ni de su
nombre. ¿Cómo se decía entonces? Mamá.

Luz Marchio